n e f e l i b a t a ~

COW-T 11, seconda settimana, M1
Prompt: Soldi - Mahmood
Numero parole: 2142
Rating: SAFE
Warning: accenni ad abuso di alcool e menzioni di suicidio. 

Penso più veloce per capire se domani tu mi fregherai
Non ho tempo per chiarire perché solo ora so cosa sei

[Soldi - Mahmood]

Il Boss la attende per un colloquio questa sera, Chuuya-san. Ci sono dei cambiamenti improrogabili che richiedono la sua presenza. 

Hirotsu era stato un ambasciatore impeccabile, freddo e distaccato. Anche col senno di poi, con la calma di chi, dopo anni, ripensa a certi avvenimenti, Chuuya non avrebbe saputo stabilire se, dalla sua espressione o dai suoi gesti, sarebbe stato in grado di comprendere di quali cambiamenti improrogabili si stesse parlando. Lo aveva seguito e, quello che aveva trovato - o meglio, quello che non aveva trovato - non gli era piaciuto.

Tuttavia, il punto era un altro. 

Chuuya era venuto a sapere cosa fosse successo contro la Mimic circa quarantotto ore dopo che la Port Mafia aveva mandato gli Spazzini a ripulire la villa occidentale teatro dell’ultimo scontro. La notizia, l’intera vicenda, gli era arrivata in faccia come uno schiaffo, non lasciandogli il tempo di assimilare i dettagli. 

Non aveva mantenuto lo stesso aplomb di Hirotsu, neanche vagamente. Alcuni pavimenti del quartier generale della Mafia, anche a distanza di anni, conservavano intatte delle crepe a ricordo della sua esplosione di emozioni.

Nessuno ne parlava apertamente, ma tutti bisbigliavano sul colloquio tra Mori-san e il Dirigente più giovane - l’ultimo rimasto - della Port Mafia. Sussurri che si rincorrevano, ipotizzando cosa ne sarebbe emerso. Si parlava della sparizione del pupillo del Boss, del suo erede. Tutti sapevano, ma nessuno, neanche sotto tortura, avrebbe mai ammesso una verità simile.

Nulla era mai facile quando di mezzo c’era Dazai Osamu. Le circostanze riguardo la sua scomparsa - che, in breve, era diventata la notizia del suo tradimento, ma guai ad alzare troppo la voce - aveva già fatto il giro di ogni rango della malavita. 

In pochi sapevano davvero cosa fosse successo, ma bastava una mano sola a contarli. 

Uno di loro, quello sulla bocca di tutti, si era volatilizzato e non aveva lasciato tracce di sé. Uno aveva tradito, rivelandosi una spia. Uno vagava per la città come il cane randagio che era, alla ricerca dei nemici superstiti e del proprio orgoglio. Uno era seduto sul trono del vincitore, nell’ufficio all’ultimo piano della Port Mafia, girando il cucchiaino in un caffè ormai freddo ascoltando la frustrazione di un appena diciottenne. Uno era morto e la sua tomba non era ancora stata eretta a parlare per lui. 

Chuuya non era tra questi, ma aveva appena ereditato tutta la loro storia sulle spalle. 

Ci avrebbe messo diverso tempo ad ammettere di avere un problema. 

Il consumo continuo di vino che stava facendo in quel periodo era un effetto collaterale, ma il sapore di questo era l’unico in grado di sciacquare la bocca di Chuuya e annegare parte dei pensieri che giornalmente lo stavano ossessionando. 

Raramente si ubriacava in pubblico, che fosse con i suoi uomini o con i suoi colleghi. Gli era bastato vedere il disappunto e la delusione negli occhi di Kouyou, una volta che aveva toccato pesantemente il fondo, per imporsi di limitare il consumo di alcolici al privato. Solo lui, la bottiglia, le sigarette e una parete a vetro da cui contemplare le profondità più oscure e beffarde della verità.

Come quella notte. 

Erano le tre del mattino e Chuuya stava aspettando una telefonata, osservando il mondo attraverso il rosso un calice di vino. La skyline di Yokohama, delineata dalle luci della città, era un percorso che gli occhi del giovane Dirigente avevano iniziato a tracciare ogni sera. Dei punti fissi capaci di restituirgli un senso di stabilità. 

Un tempo le aveva odiate. 

Erano passati tre anni da quando non viveva più a Suribachi, in un cratere fatto di buio, speranze mal riposte e rassegnazione. Era il piedistallo dell’inferno. Il punto più alto del fondo che una persona poteva raggiungere. Per una banconota stropicciata erano stati uccisi amici e famigliari. 

Fissare le luci di Yokohama da uno dei tetti di quel luogo significava contemplare ogni notte la propria sconfitta, farsi tenere compagnia dalla solitudine di non essere nessuno. Erano stelle finte, che ti fissavano di rimando con una pietà artificiale, silenziosa e beffarda. 

Col senno di poi, sapere di essere il fautore di quel posto, che l’entità che viveva dentro di lui fosse l’artefice di quel buco infernale, aveva solo aggiunto in Chuuya un tassello al puzzle di ricordi che conosceva per sentito dire, ma che non avrebbe mai afferrato. 

Era stato il Re delle Pecore, aveva abitato e vissuto ogni angolo di Suribachi, l’aveva chiamata l’unica casa possibile per qualcuno come lui. Aveva lasciato che il sudiciume e la rassegnazione di quel luogo si iniettassero nelle sue vene e lo paralizzassero al punto di non fargli scorgere altro oltre il bordo della miseria. C’erano i suoi compagni. Aveva vissuto e combattuto per loro, anche quando, alle spalle, le loro parole erano state lame.

La prima volta che, dall’ufficio di Mori, aveva visto Yokohama nella sua interezza, dall’alto, dal trono, aveva capito che c’era altro. La consapevolezza che quelle luci che osservava di notte, le false e uniche stelle di un firmamento nero, fossero vita, fossero opportunità, gli aveva fatto rimescolare quello che credeva di sapere. Gli aveva fatto anelare ad altro. 

Pensava avrebbe odiato la città di Yokohama, i suoi abitanti fortunati. Quelle persone che non sembravano accorgersi dei fantasmi di Suribachi, e che gli sventurati stessi di Suribachi odiavano di rimando. Non capì perché ne rimase affascinato, perché non ritrovò in sé quello stesso odio che i suoi compagni avevano costantemente ricamato nei confronti di perfetti sconosciuti. 

Un’opportunità si era presentata davanti a Chuuya e lui l’aveva afferrata prima ancora di rendersene conto. 

Anche se quell’opportunità si chiamava Dazai Osamu e, a essere precisi, Chuuya l’aveva preso a calci, tentando di ucciderlo. 

Ringraziare Dazai per averlo trascinato in quel mondo, anche quando, a conti fatto, lo aveva incastrato ad accettare la sua proposta, era fuori discussione. Non sarebbe bastato tutto il vino del mondo a farglielo ammettere, a pensare di dovere della gratitudine a quell’idiota. 

Era il contrario. 

Era Dazai che gli doveva qualcosa. Delle risposte. 

Dove cazzo sei?

Il telefono squillò un tempo imprecisato più tardi, svegliando Chuuya. A tastoni recuperò il cellulare che vibrava sul divano, rispondendo senza leggere chi fosse. 

“Pronto…” 

Aveva la bocca impastata dall’alcool e dal sonno, così dovette aggiungerci una discreta dose di minaccia per renderla credibile. “Sei in ritardo, dove cazzo eri finito?”

“Le chiedo scusa, Nakahara-san. C’è… voluto più tempo del previsto.”

Il tentennamento dall’altra capo del telefono era palese. C’era una paura di fondo, il distintivo tono di chi, anche se maschera tutto con professionalità, prova timore nel riportare i propri risultati, sapendo che non soddisferanno. 

Chuuya si mise seduto, non con la solita agilità. Erano giorni che non riusciva realmente a riposare e i suoi muscoli tesi gli stavano dietro a fatica. Si diede un’occhiata veloce e constatò lo stato disastroso del proprio aspetto. Se quel malcapitato dall’altro capo del telefono avesse potuto vederlo, la sua voce non sarebbe risultata così cauta, tutt’altro. Questo non avrebbe però impedito a Chuuya di essere indulgente. Essere compatito era la prima voce nelle lista Se vuoi farmi incazzare. 

“Cosa hai scoperto” chiese secco, senza farla neanche suonare come una domanda. 

“La bomba sotto la sua macchina…” iniziò l’uomo, tentennante, ma con una cadenza svelta, di chi cerca di togliersi un cerotto. “Non sono risultate impronte. I componenti erano generici, qualcosa che si può fabbricare con pezzi comprati da un ferramenta. Potrebbe essere stato chiunque. Qualcuno che ha del rancore nei suoi confronti o che abbia voluto farle uno scherzo...”

Il nome di quel chiunque doveva essere Dazai Osamu. Chuuya aveva bisogno di sapere che fosse lui. Aveva bisogno di una cazzo di traccia da far seguire a quel detective che aveva ingaggiato.

Tuttavia non replicò, afferrando il pacchetto di sigarette dal tavolo e accendendosene una. La nicotina si mescolò al sapore del vino rimastogli sul palato, in un mix che ricordava solo vagamente quanto adorasse entrambi i sapori insieme. Lo disgustò, ma lo aiutò anche a schiarirsi in parte la mente dal sonno. 

Pensa. 

Pensare era un’arma a doppio taglio quando si parlava di Dazai, perché significava calarsi nei suoi labirinti, dove quel mentecatto si nascondeva e, al contempo, ti faceva credere di averlo a portata di mano. 

Bisognava essere più rapidi di lui, cercare di anticiparlo, immaginare cosa avrebbe combinato. Tentare di prevedere la mossa, le mosse, che aveva in mente. 

Nei tre anni da partner, Chuuya ci aveva provato costantemente, anche se, più volte, aveva gettato la spugna molto presto. Era più semplice ammortizzare le conseguenze, incazzarsi a cose fatte e mandarlo a quel paese. 

I pochi momenti in cui era riuscito a stargli mezzo passo avanti erano quelli che avevano preannunciato un tentativo di suicidio serio da parte di Dazai. 

Quelle volte aveva aveva dovuto sia pensare, pensare molto rapidamente, sia affidarsi all’istinto e sfruttare la piccola finestra di tempo che il partner gli lasciava aperta. Cercare di capire dove fosse la trappola, quale fosse il modo più efficace di raggiungerlo prima che fosse tardi. 

La sensazione che Chuuya aveva alla fine, quando ripescava il partner da un fiume, da una vasca con l’acqua tinta di rosso, o gli toglieva un cappio dal collo, era di afferrare di lui dei frammenti di vetro. Erano i momenti dove credeva di avvicinarsi a Dazai, di carpire qualcosa di lui, ma poi bastava che riprendesse i sensi e lo schernisse per gettare quel barlume di vittoria e si ritornava da punto a capo. 

Eppure, tolto il rafforzare l’opinione di Chuuya che Dazai fosse semplicemente uno stronzo, quei suoi sbalzi avevano costruito un’immagine incoscia che gli aveva permesso di rapportarsi - e sopportarlo - meglio di giorno in giorno. 

Venire a sapere dal giorno alla notte che Dazai fosse sparito a seguito di uno scontro con un’organizzazione nemica non aveva dato il buongiorno a Chuuya. Aveva interrotto quel vago processo di accettazione che il Dirigente stava portando avanti nei confronti dell’altro, se non stroncato sul nascere qualcosa di più. 

Tuttavia, Chuuya non ci stava a rimanere appeso a un filo tranciato senza prima delle risposte. 

“Novità dagli ospedali?” chiese quindi, riprendendo il discorso e massaggiandosi la fronte. 

“Nessun paziente ricoverato con le sue caratteristiche…” 

Chuuya imprecò. 

“Obitori?” lo disse prima che nello stomaco potesse formarsi la familiare sensazione di negazione a quella possibilità. 

“Ho confrontato i cadaveri sconosciuti con la foto che mi ha fornito, ma nessuna corrispondenza.” 

Nella seconda imprecazione che si lasciò sfuggire, il mafioso infuse anche un discreta dose di sollievo malcelato. Quell’idiota era ancora vivo. Nascosto da qualche parte, ma ancora vivo. 

“Voglio dei risultati” iniziò il Dirigente, ciccando nel posacenere e poi allungandosi ad afferrare la bottiglia del vino rimasta aperta e prendendone un sorso senza passare dal bicchiere. “Cerca nelle altre prefetture.” 

Pensa. Pensa come penserebbe lui. Sai di cosa è capace. Chi è. 

“Lascia perdere gli aeroporti, ma tieni d’occhio i falsari. Un passaporto falso in mano a Dazai è come dargli le chiavi del mondo, ma è troppo pigro per andare molto lontano.”

Ne sei certo? 

No. 

Come si faceva a scegliere un percorso nel labirinto di Dazai e percorrerlo alla cieca? 

“Potrebbe essere benissimo nascosto qui dietro l’angolo. Setaccia gli appartamenti che nessuno sano di mente affitterebbe. Fruga nella spazzatura se necessario. Quell’imbecille campa di sakè e scatolette di granchio.” 

“... mi servono altri soldi” riprese la voce al telefono. 

“Non è un problema.” 

“Per pagare le informazioni… e i miei collaboratori. E gli spostamenti, ho bisogno di-”

“Non è un problema” rimarcò Chuuya, accendendo un’altra sigaretta. “Non farmi ripetere. Avrai un nuovo assegno in mattinata al solito indirizzo. Spendi quello che è necessario, ma portami dei risultati.” 

Dimmi dove cazzo è finito Dazai. 

Quattro anni più tardi, quando Chuuya apparve in cima alle scale della sala delle torture, per un breve momento ripensò a quel periodo subito dopo la scomparsa di Dazai. 

Ripensò a quanto avesse toccato il fondo in quell’occasione, a quanto avesse scavato, sperando - gli si chiuse lo stomaco solo a rammentare quel sentimento - di ritrovarlo. A quante energie, fisiche e mentali, a quanti soldi avesse speso per correre dietro a un’ombra, senza mai avvicinarla. 

E in quel momento, quella stessa ombra stava lì, ammanettata a un muro, sbadigliando annoiata. 

Chuuya se ne era fatto una ragione molto tempo prima. Aveva capito che, quando sarebbe stato il momento, Dazai sarebbe ricomparso dal nulla. Era un chiodo conficcato troppo a fondo per poter sparire nel nulla, sparire per sempre. Non voleva perderci altro tempo però, anche se una parte di sé già gli diceva di pensare. 

Dazai catturato così facilmente dalla Port Mafia? 

Puzzava di fregatura dalla prima sillaba. 

Eppure nessuno e nessun pensiero gli avrebbe tolto la soddisfazione di rifilargli almeno un pugno nello stomaco. 

Bentornato Dazai.

Cow-t, settima settimana, M6

Prompt: Sorrisi enigmatici

Numero Parole: 1117

Rating: NSFW

Warning: tematiche delicate e graphic description. 

Note: un missing moment post Fifteen… con un vaghissimo riferimento a una cosa. 

Il più delle volte Chuuya desiderava solo dare un pugno a Dazai e cancellargli il sorrisetto che aveva in faccia. Se dal loro primo incontro aveva capito che non c'era da fidarsi delle sue espressioni da volpe, nel giro di qualche mese all'interno della Port Mafia, Chuuya era già saturo di ogni virgola quel viso fosse in grado di proporre. Ogni volta significava una magagna, ogni volta significava che lui ci finiva in mezzo. 

Non si trattava solo dei traffici soliti della mafia, scontrarsi con qualche indipendente o altre organizzazioni, bagni di sangue o salvataggi in extremis. Dazai aveva diversi tipi di sorrisetti enigmatici per ogni occasione, fosse per preparare la cena o prima di un tentativo di suicidio. Nel primo caso - e c'era cascato solo una volta - Chuuya si guardava dall'assaggiare il cibo per non incappare in avvelenamenti fuori programma o un mix di droghe ricreative sciolte nello stufato; nel secondo caso... 

Nel secondo caso Chuuya detestava ammettere di aver sviluppato un sesto senso sgradevole. 

C'erano giornate in cui Dazai spariva. 

La prima volta, Mori aveva chiesto a Chuuya, dopo avergli elencato tutte le disposizioni della giornata, di dare un'occhiata in giro e recuperare Dazai. Con un sospiro che rasentava lo sconsolato, il Boss aveva accennato al fatto che capitavano giorni in cui Dazai non dava notizie di sé ed era meglio tenerlo d'occhio.  

Il rosso non aveva preso bene l'idea di fare da balia all'idiota del suo partner, né di andare a ficcanasare in giro per capire dove si fosse cacciato. Ne aveva fatto una questione di principio quando l'idiota aveva risposto ai suoi messaggi in modo vago per mezza giornata, ignorando le telefonate ma continuando ad assillarlo quando aveva deciso di silenziare il volume del cellulare. 

Era quasi il tramonto e Chuuya ancora non era riuscito a scovare dove il partner si fosse rintanato. 

"Sei un bravo cane a eseguire gli ordini del Boss" stava ridacchiando Dazai al telefono. Alla fine aveva risposto, ma il tono di voce aveva messo addosso a Chuuya un pessimo brivido. 

"Mi hai fatto perdere tutta la giornata, dove cazzo ti sei infilato!? Ti vengo a prendere." 

Dazai aveva riso senza allegria, come una carezza fredda sotto i vestiti. 

"Ti stai atteggiando a fratello maggiore. Hai fratelli Chuuya? Ah no, è vero, non ricordi nulla del tuo passato. Vuoi fare il cane fedele e il fratello maggiore insieme?" 

Chuuya iniziò a dubitare di aver inquadrato del tutto Dazai. Anche se il discorso lo irritava (ma cosa non lo irritava di Dazai?), il suo tono continuava a insinuarglisi sotto pelle, scendere nello stomaco a dargli una brutta sensazione. 

"Dove. Cazzo. Sei." scandì a denti stretti. 

Dazai rimase in silenzio e il rosso controllò che non avesse attaccato. 

"Ohi-" 

"Ti propongo una sfida! Vediamo chi arriva prima!" esordì di nuovo Dazai. 

"Che cazzo stai dicendo!?"

"Ricordi il locale da cui si vedeva la ruota panoramica e che abbiamo estorto a quel gruppo di wannabe spacciatori? Penso ci sia proprio una bella vista col tramonto e le prime luci della sera. Vediamo chi fa prima!"

"Chi fa prima!? Chi altro cazzo deve arrivare!?" sbraitò Chuuya iniziando a correre e maledire tutto e tutti. Si trovava non proprio dalla parte opposta ma quasi, e aveva solo un vago ricordo di dove il posto menzionato fosse. 

Dazai continuò con quei suoi suoni di gola che somigliavano a vetri rotti strofinati tra loro finché non riagganciò la telefonata, lasciando il partner con uno sgradevole sentore e un'imprecazione che fece girare i pochi passanti presenti. 

Chuuya detestava sentire il cuore pompare a mille. Detestava l'incertezza alla basa di quel battito accelerato. Odiava che fosse per colpa di Dazai. 

Aveva trovato il posto; aveva superato i cartelli Vietato l'ingresso - stabile in ristrutturazione che gli agenti della Mafia avevano sistemato dopo aver occupato il posto, e si era diretto di corsa verso l'ultimo piano. 

Il sole era già scomparso dietro l'orizzonte e la luce che illuminava l'ultimo piano dalle immense finestre era rosso sangue, un ricordo di quanto ne era stato versato la settimana prima. Il luogo era già stato ripulito e l'arredamento era già a buon punto, tanto da costringere Chuuya a fare lo slalom tra divani, mobili, casse e scatoloni ancora da aprire e teli per la pittura. 

"DAZAI! Dove cazzo sei!?" urlò Chuuya con una nota troppo incazzata e troppo alta. 

Ripensò alla chiamata e alla menzione della ruota panoramica, così corse nella stanza successiva, ricordando che la vista fosse diversa. 

Se il rosso detestava avere il cuore in gola, aggiunse alla lista anche la sensazione di ritrovarselo improvvisamente alle caviglie, col respiro che non entrava più nei polmoni. 

Dazai penzolava dal soffitto con una corda intorno al collo. 

Chuuya ebbe l'impressione di muoversi a scatti. Un attimo prima era sulla porta del grande salone, che presto avrebbe ospitato un lounge bar con gioco d'azzardo, e l'attimo dopo, con un balzo e l'uso della gravità, recideva la corda col proprio pugnale, per poi ricadere col corpo di Dazai sul divano incellofanato sottostante. 

"Uh." 

Il suicida emise un gemito di dolore nel ritrovarsi un ginocchio del partner nella schiena. Di contro, Chuuya, terreo, sentì l'aria tornare nei polmoni come se avesse aperto una valvola a pressione. Prese un respiro che fece male, ma afferrò ugualmente Dazai per il bavero e con dita rigide strattonò il cappio per allentarlo. 

"... mi fai male! Mi graffi!" lamentò Dazai. 

Chuuya emise un verso come se quello che avrebbe voluto dire si fosse appena schiantato contro i denti serrati. Finché non ebbe lanciato via il pezzo di corda oltre lo schienale del divano non si sentì padrone del proprio corpo e della situazione. 

"... ah ah, hai visto? Hai fatto prima te" ridacchiò Dazai, riverso di traverso sulle gambe del rosso, una mano a massaggiarsi la zona dolente del collo dove la corda aveva lasciato profondi segni rossi. 

Se c'era qualcosa che Chuuya avrebbe voluto dire, non ne trovò più l'utilità. Avrebbe potuto seppellire di bestemmie il partner, ma dal sorrisetto enigmatico del cazzo di Dazai una vocina nella testa gli diceva che ne avrebbe ricavato solo un ulteriore rodimento allo stomaco. 

Si frugò in tasca e tirò fuori un accendino a una sigaretta. Il primo tiro diede un iniziale senso di anestesia ai nervi, ma la boccata che soffiò in faccia al compagno fu più d'aiuto di qualsiasi tranquillante o bestemmia. 

"Cough. Ehi! Vuoi soffocarmi dopo avermi appena salvato?" 

Chuuya rincarò la dose con una seconda nuvola di fumo. 

"Prima o poi io ti ammazzo" promise. 

Purtroppo fu solo la prima di numerose altre volte a cui Chuuya fece il callo, riuscendo a decifrare dalla piega delle labbra di Dazai quale tipo di giornata sarebbe stata.